Aujourd’hui, en pleine pandémie il se passe pourtant un truc qui aurait sans doute ému aux larmes un gars dont le père vendait des couteaux à Langres dans les années 1720 : les élites politiques de tout un continent prêtent une oreille attentive à ce que leur disent des hommes et femmes de science.
Je m'appelle Birgit Nyborg et je suis première ministre, je m'appelle Raquel Murillo et je suis inspectrice de police. Je n'existe pas. Dans nos séries, mêmes les personnes féminins les plus puissants n'échappent pas à quelques stéréotypes...
J’ai voulu, moi aussi, pouvoir raconter à mes fils le soleil qui se couche sur la mosquée bleue à Istanbul, les matins au YMCA de Brooklyn et le rafting sur le Nil. Et j’ai échoué.
C’était en avril dernier, autant dire, médiatiquement, une éternité. Je m’étais lancé le défi, à moi qui conjugue presque tous les attributs du statut de privilégié (jeune, blanc, hétérosexuel, diplômé, valide...) à une langue bien pendue de me taire pendant un mois.
Se trémousser n’a pas d’utilité physiologique immédiate comme dormir, boire ou déféquer. Ça n’a même pas d’utilité à moyen terme : mon fils ne danse pas pour obtenir des bravos, des câlins ou des cacahuètes comme un singe savant, non, tout semble indiquer qu’il danse… pour danser !
